Afhængighedens hypnotiske rytme

"Jeg kan huske, da fredag ​​plejede at betyde noget," sagde den pjuskede mand i bussen.

Afhængig fattigdom har en rytme.

Du ved, at supermarkedet vil være optaget den første i måneden, fordi det er, når madmærkekortene genindlæses.

Ferieweekender er ikke et pusterum, men en besvær, fordi de regeringskontorer, du stoler på, er lukkede.

Du ved, at du skal bruge mere tid på at køre ærinder, og du kender busplanen.

Du ved, at du bliver behandlet som en generende klient, aldrig en værdsat kunde, uanset hvor du går, og du tager det bare, indtil du ikke kan mere, og så bliver du mærket som et problem og bringer det lille, du har, i fare.

Du kender til formularer og vindue nummer tre og at begynde at ringe til socialforvaltningen en time før de åbner kl. 8, for ikke at gide at ringe efter kl. 9, og for aldrig at ringe på en onsdag, hvor de har lukket.

Det er en langsom konsistent rytme, dag efter dag kun brudt af lejlighedsvis familiekaos, medicinsk nødsituation eller glemslens flygtige lyksalighed. Det bliver et behageligt bedøvende dun, en hygget tilværelse, der dræner dryp for dryp, umærkeligt, medmindre du kigger meget godt efter, og du ikke længere kan stå over for at gøre noget af den slags. 

Livet bliver en si, der ikke kan tilstoppes eller kasseres, kun vippes på denne måde og at for at beholde noget - kun en dråbe - af dit eget.

"Jeg kan huske, da sandheden plejede at betyde noget," sagde den modløse mand i bussen.

Censur har en rytme.

Du ved, hvad du vil sige, men du holder altid det ekstra beat på pause, før du siger noget, selv blandt venner.

Du ved, at hvad end der bliver fortalt dig, sandsynligvis er løgn, sandsynligvis med vilje, men måske finder du senere ud af sandheden.

Du ved, at du taber, slag for slag, evnen til at stole på nogen, alt om hvad som helst.

Du ved, at hvis du tør rejse spørgsmålet, for åbent at spørge, om noget har ændret sig, vil du blive smadret til side, og du ved, at du ikke vil blive set i øjnene, når du får at vide, at du er vrangforestilling.

Regeringen havde til hensigt at beskytte samfundet, og de skoler, der skulle uddanne samfundet, og de fonde, der skulle tjene samfundet, gør det ikke længere. Du ved, at de måske aldrig rigtig gjorde det, de levede aldrig helt op til deres mål, men du ved, at de nu kun tjener sig selv og deres allierede og overherrer, mens de ikke lader dig tænke noget lignende.

Du ved, at den så uindskrænkede strøm af ideer og information frem og tilbage blandt mennesker har været grundlaget for fremskridt, har vendt det forfærdelige og forkerte, har ført til en virkelig bedre uhindret kultur og er kernen i ideen om et frit samfund. 

Og du ser, at du glider væk til den allestedsnærværende rytme, og du begynder at spekulere på, om problemet virkelig er dig, at du ikke forstår de kollektive behov og fordele ved et samfund, der drives glat af dem, der måske har den bedre idé, at svømning opstrøms mod den pålagte tavshed er kontraproduktivt.

Og du begynder at blive træt og undre dig over, hvorfor du gider i den frugtesløse indsats at holde fast i selv den mindste del af sandheden, og du bremser et øjeblik, og alt begynder at blive meget lettere.

Og den lethed sætter rytmen til at komme, og du begynder refleksivt at forsvare den nye beroligende rytme, den enkle trøstende baggrund, den altid så lidt pulserende brummen, der er der for at holde dig i subjektiv stase.

Af og til mærker du et flueben, et klik, et knæk i brummen og bliver lige så kort mindet om, at flyderen kommer med et offer, et offer af noget, du til sidst vil glemme - hvis censorerne gør deres arbejde rigtigt.

"Jeg kan huske, da jeg mente noget," sagde engangsmanden i bussen.

Der var en rytme til pandemien.

Det var en rytme af intethed, en blanding af dag i dag.

Det var en rytme løsrevet fra tiden, en metronom af stay in, click on, stay in, stay bang.

Hvilken information, der var tilgængelig, var skræddersyet til at skabe uafklaret lydighed, en tilstand af lysvågen nervøs udmattelse, som feedback fodrede selve rytmen.

Rytmen ændrede sig lidt over tid, efterhånden som menneskelige tillæg blev givet til gengæld for indsendelser.

Maske på, maske af, lov til at mødes, ikke lov til at tale, vove sig ud, blive ude? Måske senere... vi får se.

Skudt ind, er alt bedre? Endnu et skud ... endnu et skud ... måske kan du nu etablere din egen rytme igen. Bare husk at sige tak, for at huske, at du blev reddet af os, der satte rytmen, nej tak til dem, der holdt sig farligt ude af trit.

Og vi kan få rytmen til at komme tilbage, når det er mest bekvemt for dens tilbagevenden.

Tik, tik, tik, tik...

Pandemien var afhængighedens rytme.

Pandemien var censurens rytme.

Og det bliver fremtidens rytme.

Med mindre...

We husk at we er beregnet til at gøre noget.